第一千七百三十二章 接机（2 / 3）

却字字如刀：

“爱莲，你弄错了两件事。第一，宁卫民不是皮尔卡顿中国的雇员，他是皮尔卡顿大师亲自指定的‘东方时尚推演项目’首席执行人，权限高于邹国栋。第二，你以为你在教华夏人什么叫专业？不，你是在教他们什么叫傲慢。而皮尔卡顿，从来只与尊重规则的人同行。你若执意毁约，后果自负。这不是警告，是通知。”

邮件末尾，附着一张扫描件：一张泛黄的黑白照片。画面里，年轻的皮尔卡顿站在1950年代的巴黎工作室，正亲手为一位亚裔女模调整裙摆。照片背面，用法文写着：“真正的先锋，从不定义美，只唤醒美。——. 1953”

她盯着那行字，喉咙里涌上一股腥甜。她忽然记起二十年前在米兰，她曾得意洋洋地对一群欧洲买手夸口：“东方模特？她们需要被重塑，就像黏土。不按我们的模具压，就成不了器。”当时满堂哄笑，掌声雷动。可此刻，照片里皮尔卡顿那双温和却锐利的眼睛，正穿透时空，静静凝视着她。

原来她不是第一个想给东方审美套模子的人。

只是她是最后一个，还妄想靠吼叫赢下这场战争的人。

办公室门被轻轻敲响。助理探进半个身子，声音发虚：“福特女士……圣罗兰那边……刚刚发来声明终稿。媒体已经收到通稿，三小时后全球同步发布。”

她没说话，只挥了挥手。

助理退出去，门关上的瞬间，她终于崩溃。她抓起桌上那叠传真，狠狠撕开——可纸张太韧，只裂开几道歪斜的口子。她又抄起裁纸刀，刀尖刺进纸堆，反复切割，纸屑如雪片纷飞，割破了她左手食指，血珠渗出来，混着油墨，在雪白的碎纸上洇开一朵朵暗红的花。

她看着那血，忽然神经质地笑出声，笑声嘶哑破碎，像破锣刮过水泥地。

她输了。输得彻彻底底。不是输给一个华夏人，不是输给一家中国分公司，而是输给了自己亲手砸碎的规则。

窗外，纽约的暮色沉沉压下来，将整座城市染成铁灰色。她瘫坐在真皮椅里，第一次看清自己镜中的倒影：眼窝深陷，鬓角竟有几缕刺目的银白，颈间那条价值六位数的钻石项链，在昏光里黯淡无光，像一条冰冷的锁链。

手机在桌上震动。陌生号码。她不想接，可那震动执拗地持续着，一下，两下，三下……最后她还是抓起来，按了接听。

听筒里传来一个低沉、平稳的男声，说的是英语，却带着不容置疑的京腔：“爱莲女士？我是宁卫民。听说您刚收到几份不太愉快的传真。”

她张了张嘴，发不出声音。

“您不必惊慌。”那声音继续道，平静得像在聊天气，“皮尔卡顿大师很欣赏您早年发掘的几位黑人模特，认为您有打破偏见的勇气。可惜，勇气用错了地方。您把‘指导’当成‘审判’，把‘建议’当成‘敕令’，忘了时尚的根，不在巴黎，不在纽约，而在穿衣服的人心里。”

停顿两秒，他语气微沉：“您觉得华夏模特不懂高级感？那我告诉您，高级感不是冷脸、不是瘦骨、不是故意凹出来的颓废。高级感是瞿影领奖时眼里含的泪——那是千千万万普通姑娘熬过寒冬后，终于看见春光的光。您打零分，打的不是分数，是她们十年苦练的台步，是母亲省下菜钱给她买的舞蹈课学费，是父亲蹬三轮车攒下的机票钱。您以为自己在裁决时尚？不，您只是在裁决别人的人生。”

爱莲·福特的手猛地一抖，手机滑落，砸在地毯上，发出闷响。她没去捡。

她听见自己胸腔里有什么东西，咔嚓一声，彻底碎了。

电话那头安静了几秒，然后传来一声极轻的叹息，像风掠过空谷：“您还有最后一次机会。明早九点，巴黎总部将召开紧急听证会。如果您愿意出席，承认评分违规，向大赛组委会、向所有参赛选手公开致歉，皮尔卡顿愿保留与福特公司基础合作框架。否则——”

他没说完。但那未尽之意比任何威胁更锋利。

听筒里传来挂断的忙音。

她呆坐良久，直到窗外最后一丝天光被夜色吞没