第12章 丫头，还疼吗（12）（1 / 2）



“就送到这儿吧，陈老师，里面人多，您别进去了。”卞云菲解开安全带。

陈训延点点头，从副驾驶前面的储物格里拿出一个扁平的、包装得很简洁的暗红色纸袋，递给她。“这个，给你。”

卞云菲愣住了，没有立刻去接。“这是……？”

“新年礼物。”陈训延语气平淡，仿佛在说一件再平常不过的事，“算是……谢谢你这几个月的帮忙。”

卞云菲的心脏不受控制地急跳起来。她接过纸袋，不算重，触手有些硬。“谢谢陈老师……我，我都没给您准备……”

“不用。”陈训延摆摆手，“进去吧，路上小心。”

卞云菲抱着那个纸袋，下了车，站在纷纷扬扬的雪花里，看着黑色的轿车缓缓驶离，汇入车站前拥挤的车流，直到再也看不见。纸袋贴在胸前，似乎还残留着他车里的温度，和一丝极淡的、属于他的气息。

她随着人流挤进候车大厅，找到相对人少一点的角落，才小心翼翼地拆开包装。里面是一本书。不是新书，而是一本看起来有些年头的、布面精装的诗集，书脊上的烫金字已经有些暗淡：《痖弦诗选》。翻开扉页，里面没有题字，但纸张因岁月而泛黄，散发着旧书特有的、令人心安的味道。

她知道痖弦，知道这位诗人文字的重量与独特韵味。陈训延送她这本诗集，绝非随意。这像是一个无声的回应，对她那晚关于“荒原世界”描述的某种认可，或者，是一种更私人的、属于他们之间才懂的交流方式。

她将诗集紧紧抱在怀里，冰凉的手指抚过粗糙的布面封面，心里涌起一阵酸涩的暖流。车窗里他递过纸袋时那平淡的侧脸，雪花中渐渐消失的车影，与怀中这本沉静的诗集重叠在一起，在她胸腔里激荡起复杂难言的回响。

火车在暮色中启动，载着她驶向家乡的灯火。车厢里拥挤嘈杂，充斥着各种方言和食物的气味。她靠窗坐着，将诗集放在膝上，手指无意识地摩挲着书页边缘。窗外的景物飞速后退，逐渐被更深的夜色和更密集的雪花吞没。她脑海里却反复回放着在洋房的最后一天：他站在窗前说“年三十……这里就我一个人了”时的背影；他递过诗集时那短暂的目光接触；以及此刻，他一个人回到那所空旷寒冷的房子里，将如何度过这个除夕？

担忧和思念（她不得不承认，那确实是思念）像藤蔓一样缠绕上来，越收越紧。她拿出手机，翻到陈训延的号码（只有工作联系时才用），指尖在拨号键上悬停了很久，最终还是没有按下去。她不知道该说什么。新年祝福显得客套而苍白，询问他是否一个人吃饭又太过逾越。

最终，她只是给他发了一条简短的信息：“陈老师，我已上车，谢谢您的礼物。祝您新年安康。”

信息发出后，石沉大海，没有回复。她盯着暗下去的手机屏幕，心里空落落的。

回到家，熟悉的温暖和父母的关怀将她包裹。家里到处是过年的喜庆装饰，厨房里飘出诱人的香味，电视里播放着热闹的晚会。她努力融入这团圆的气氛，陪着父母说话，帮忙准备年夜饭，但思绪总是不由自主地飘远。那本《痖弦诗选》被她小心地放在床头，每晚睡前都会翻看几页。诗人凝练而富有张力的语言，奇特意象背后深沉的情感，常常让她想起陈训延的文字，想起他谈论写作时的神情。

年三十晚上，一家人围坐吃年夜饭，看春晚，窗外鞭炮声此起彼伏。当零点钟声敲响，满天烟花绽放时，卞云菲站在阳台上，望着被映亮的夜空，心里却想着那座城市，那栋洋房，那个在满城欢腾中独自沉默的男人。她终于忍不住，又发了一条信息，只有四个字：“新年快乐。”

这一次，手机很快震动了一下。她连忙拿起，屏幕上只有陈训延回复的、同样简短的四个字：“新年快乐。”

没有多余的字，甚至没有一个标点。但就是这简单的回复，却让她一直悬着的心，莫名地安稳了一些。至少，他还好。至少，他回应了。

春节假期短暂而忙碌。走亲访友，同学聚会，时间